Una vez, hace mucho tiempo, tuve una amiga. En la época de mi bachillerato. Era una buena amiga, o al menos así lo creía yo. En nuestras conversaciones me comentó que escribía poesía. Me interesé por sus escritos. Dada la personalidad de mi amiga y su madurez en muchos aspectos de la vida -de hecho era unos años mayor que yo- me imaginé que me encontraría con creaciones de algún modo dignas de tener en cuenta. No fue así. Me decepcionó lo que leí de ella. Y mi error fue decírselo, aunque fuera a su requerimiento. Con todo tacto le hice un comentario en el sentido de que lo que estaba escribiendo respondía más a tópicos, con frases trilladas, que a un buen poema. Y añadí que podía mejorar mucho si se empeñaba en ello. Mi intención fue en todo momento ayudarle, porque creo que ella lo merecía. Al principio no pareció afectarle. De hecho, incluso me dio la sensación de que encajó la crítica de buen grado. Pero días más tarde, llegó mi amiga a mi casa con su madre. Su madre me pedía explicaciones acerca de lo que yo le había dicho a su hija para ponerla como la puse. Sí, tal como lo estoy escribiendo sucedió. Ya lo de la madre se me antojaba muy fuerte. Así que fui intentando deshacer como pude -sin tener ninguna necesidad de ello- lo que aquellas dos consideraban una especie de agravio. Lo sentí mucho por ella. Porque era una persona llena de capacidad para escribir, no específicamente en el terreno de los sentimientos, que como digo responden siempre a otra cosa que no es en realidad poesía, sino en el de las palabras y en su uso. Tenía muchas posibilidades de decir algo llegado el caso. Hace años que no sé de ella, es obvio. Seguramente hoy tendrá un blog con un pseudónimo y publicará cosas ahí. Cosas como las que me dio a leer. Internet, ya lo he dicho antes, permite este tipo de cosas.
Aquel episodio me hizo comprender, ya desde mis tiempos de bachillerato, que con pataletas nunca se suele escribir nada bueno en literatura. Y que las pataletas son eso, simples pataletas. Propias de los pequeños, de los que no tienen madurez. Si no se dejan atrás ese tipo de arrebatos provocados por el orgullo y la autoestima mal entendidos, no se puede llegar al estado de reflexión que todo intento de escribir poesía exige.
Desde entonces no he vuelto a decirle a nadie, con nombre y apellidos, nada acerca de su obra, si tal obra me parecía poco interesante o pobre. Lo he hecho generalizando. Quizá porque así nadie se da por aludido en especial y porque dichos sujetos de tal manera pueden extraer enseñanzas de una mala crítica que no se dirige o focaliza sobre un individuo en concreto.
Los que sufren pataletas, en el fondo, se señalan a sí mismos. Se ridiculizan a sí mismos. Ellos mismos se ponen en evidencia y se definen claramente con sus exabruptos. ¿No creen ustedes que las pataletas y los berrinches son más propios de la ignorancia que de eso que se suele llamar el sentido común? Yo creo que sí.
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56 comentarios:
Me has dejado realmente impresionada de la belleza de tus palabras.....has descrito el encuentro de dos cuerpos con tanta delicadeza y ternura que me emocionó hasta el alma.
Besos.
Shere.
La lluvia se estremece y yo también lo hago al leer tus versos completamente desnudos...
Un abrazo
mj
Pasaba por aquí y me encontré con tu poema. Me ha gustado, me gusta la poesía. De vez en cuando también me brota algo dentro que necesito expresar con palabras, ya tenemos algo en común. Encantada de haberte conocido.
...hermoso poema, me hizo sentir..tienes un interior muy rico,
paso a desearte un feliz fin de semana bendecido y rebozante de Gozo, Amor y Paz ... abrazos IVANA
"...es una herida antigua de paloma el saber desnudarte..." impresionante.
He visto palomas que vendan sus heridas y envuelven sus muñones en chicle rosa, blanco o verde y siguen volando su desnudez mientras las criticamos.
Un abrazo.
Que bnito, Fermin. Eres un eterno enamorado, verdad?
Magistral, sencillamente magistral.
Permiteme que me conceda el honor de incluirte en mi parnaso perticular.
un abrazo
Acabo de leerlo, una sola vez, y ya me ha estremecido... precioso!
Vuelvo a él.
Un abrazo entre soles y nubes, perezosas.
Me sorprende tener un seguidor de semejante estirpe... Es un orgullo.
Muy buena poesia enhorabuena!!
Besos
Pues es precioso, como para haber quedado primero.
Saludos
Felicidades, POETA; qué sencillo resulta "sentir" y que fácil parece cuando la palabras laten.
Un saludo
Me gustó mucho. ...un encuentro tan sublime entre dos, que me sacude muchos sentimientos guardados.
Un saludo.
Cuando hay pasion, es abandono del cuerpo y los corazones risueños laten al unisono sin tregua...
si todos en nuestra primera vez pudieramos tener esa poesia al momento de desnudarnos seria algo inolvidable!
Tremenda descripción de la belleza.
Pero veo un aspecto de "desierto" que parece desamparar a la inocencia de la desnudez. Hay algo amargo en el poema que demuestra una vivencia tuya descarnada. Muy emocionante y emocionado por tu parte. Felicidades.
Aun no entendiendo nada, lo peor de este poema...es la melancolia de metro cincuenta elevada al cubo, que me genera.
Dicen que el arte es aquello que nos conmueve.
Otros dicen que hel-arte, es morirse de frío.
Ambos tienen razón en mi caso.JM
Ya me gustaría creer en esa ilusión otra vez.
Bello!!
Amor en su corazón.
Tierno y sensual.Afortunada la destinataria.Saludos
He publicado el comentario anónimo que figura más arriba, aunque no suelo permitir anónimos en el blog, y lo he publicado por dos motivos, porque es siempre alentador contar con detractores que traten de mezclarse entre los buenos amigos a los que gusta lo que escribo, que son por lo que veo, más.
Y por otro motivo: dado que el poema va de desnudeces, creo que es justo que alguien no quiera "desnudar" -por los motivos que sea que él o ella piense- su identidad y utilice cómodos y confortables biombos que le permitan seguir siendo lo que es.
Ay Fermin, tu poema me conmovio de tal manera que si no fuera porque ya tiene destino mi pasion, hubiera querido ser el destino de la tuya.
Te deseo muchos jazmines que suelten su fragancia pero tambien muchas margaritas que perduren en el tiempo.
Beso grande
Enamoradas palabras llenas de terrenal sabiduría. Muy hermoso y pensar que me tienes enamorado de tus palabras, el día que oiga tu voz, descansaré tranquilo. Muy buen poema.
Son muy bellas tus palabras...
besitos grandotes...
Bellísimo poema que merecería ser el primero, sí, como ya han dicho; aunque a mí también me transmite al mismo tiempo desasosiego y melancolía; quizás es el "a veces" del título, tan... real, o puede que sea el verso "Desnuda, tú eres sed que recibe el olvido"; o quizás esta parte, "son tan claros entonces nuestros labios,
tanta ceniza en ellos se atreve a ser olivo,
nuestros labios que anegan la música del tiempo
y van contando todos los jazmines posibles.
Tan bello y tan claro y oscuro al tiempo que por mi parte, aunque no coincido en la forma del o de la "anónimo", sí en el fondo; y al fin y al cabo, un nick también es un anónimo. Y hasta forma un todo con el conjunto de comentarios dando una forma distinta a la general. Leí hace poco que en un experimento a un grupo de personas en el que les daban a elegir entre dos mazos de cartas, uno repartido y otro único, en el que era obvio cuál era el conjunto con mayor cantidad de naipes, todos los encuestados eran "ganchos" excepto el último; los ganchos contestaron todos por la respuesta incorrecta; y a pesar de lo obvio de la respuesta correcta, el gancho contestó la incorrecta... el miedo o la resistencia al cambio.
Bueno, tampoco pretendo desvirtuar el tema con mi comentario ni alabar al anónimo; vuelvo a aplaudirte por la enorme belleza que transmites y por los demás sentimientos que nos sugieres o que se nos aparecen a algunos, a saber.
Fauve, eres muy buena, pero me temo que el anónimo iba por otros derroteros a la hora de escribir su comentario.
Claro que un nick o perfil de blogger es un alias, pero un anónimo no, un anónimo te impide conocer a las claras de quién se trata. A mí me gustaría -por ejemplo- visitar su blog, si lo tiene, o leer su poesía, si la tiene...
De hecho me gustaría opinar sobre su obra. ;) A lo mejor me deja hel-ado de hel-arte que tiene. Eso sí, jamás utilizaría un anónimo para opinar sobre lo que escribe, caso de que no me gustara. No es mi estilo.
Los anónimos son sólo eso: seres sin nombre. No se puede hablar de ellos porque son seres que no existen, sólo existen en sus palabras sin voz y sin rasgos.
Los anónimos tienen todos el mismo ADN. ;)
No estoy de acuerdo, pero no voy a exponer ni una sola razón aquí para no enturbiar una entrada con un poema tan bello con una interesante seguramente pero tan incongruente aquí discusión o debate sobre el anonimato.
Y, a veces, detrás de los nicks más queridos se esconden las palabras más atroces con la apariencia de preciosos elogios.
Ya sabes lo que pienso, Fauve, porque te lo he dicho en el correo que te he mandado. Es preferible así.
;)
Y ahora nos fumamos un pitillo.
Ayyy, perdón.
Me he equivocado.
Que no fumo hace casi diez años...
:P
Me ha recordado a la mujer desnuda de Manet en el Almuerzo sobre la hierba... Desnudez turbadora.
Precioso, Fermín.
Un saludo :)
Yo pondría la joya en ese cuerpo desnudo, se completaría el poema y la foto.
Fermín, bellos versos y hermoso blog.
¡Cómo no vas a tener amigos si vas tendiendo puentes de amistad!
Un abrazo.
Fauve, tú no fumas desde hace diez años y yo no he fumado nunca porque detesto el tabaco, así que mejor que pensemos en otra cosa ;)
Jg, el poema está completo del todo. La foto, permíteme que ni siquiera se me ocurra completarla... la desnudez que se intuye al otro lado de la foto ya es asunto privado. ;)
Primero disculpas,no sabía tu política de anónimos.
Simplemente era tarde, tu poema me sobrecogio...quiza por influencia de la luna,me puse melancolica...esa melancolia de metro y medio elevada al cubo...no era nada más una sensación de frío hasta hel-arte y de tristeza por no tener yo un poeta que me escribiera ese verso o me esperara en la cama de metro cincuenta elevada al cubo por la soledad voluntaria que a veces pesa.
A noche sentí verguenza por desnudar tanto lo que conmovio el poema.
Siento la polémmica...lo del anonimo,creo recordar que al final decía J.M.
Judit Miruendano
desde el bosque de mis obviedades
ME REPITO:
Aun no entendiendo nada, lo peor de este poema...es la melancolia de metro cincuenta elevada al cubo, que me genera.
Dicen que el arte es aquello que nos conmueve.
Otros dicen que hel-arte, es morirse de frío.
Ambos tienen razón en mi caso.
Judit Miruendano
Es un piropo del Norte y un mal entendido del Sur...espero que seais capaces de releerlo con otra mirada...Titularlo: Lo peor es el final.
Explotan las imágenes entre tus alejandrinos.
Se palpa el líquido informe que se derrama y atempera los ardores.
Se gusta la osadía de la entrega de los cuerpos.
Se ve esa desnudez.
Leeré ese libro entero. No lo dudes.
Y no será el único tuyo, seguro.
Un abrazo.
Es un poema precioso.
(¿Por qué no tienen edad los versos?).
Un abrazo.
Tierno, sensual, delicado, extremadamente sútil, estremecedor...
Diria que habla de amor, pero podría hablar solo de sexo, aunque me resulta demasiado majestuoso para inspirar algo tan vanal.
Es una pena que esa forma de sentir, tan intensa, se vaya perdiendo con el tiempo.
PD- A modo de comentario gracioso y sin ánimo de ofender, yo estaba a punto de fumarme el cigarrito de despues... jajaja.
Bueno, pensemos en otra cosa, a ver... ¿secuestrarte? No, seguramente a tu familia no le iba a hacer mucha gracia y a ti menos. Seguiré pensando... ;-)
Por cierto, quizás estamos dando con el quid de la cuestión referente a la parte nostálgica/triste/amarga/etc que algunos hemos visto; creo que en mi caso se trata del tema de, ya no tu poema (aunque él es el que me ha despertado la sensación) sino de toda la POESÍA con mayúsculas y su incompatibilidad, por así decirlo, con la vida real; en cuanto sale de lo íntimo ya no es poesía, se puede leer en alto un poema ante un público y todos unidos aplaudirlo pero cada uno lo hará suyo, lo interiorizará, lo entenderá a su manera; hablo de la intimidad de la Poesía, de cómo a veces nos gustaría tener a ese poeta a nuestro lado pero puede que ese poeta lo sea ante los papeles, ante sus contemplaciones, en su cabeza, y no en su vida cotidiana, como nos empeñamos en idealizar... No personalizo, aunque no sepa expresarlo de otra forma, pero me gustaría que hubiérais comprendido lo que intento transmitir y no me sale.
Brisa67: ¡GRRRÑÑÑÑ!
HOLA! Nuevamente aca en este año 2009 lleno de continuidades arrasradas del 08. Espero que tengas una salud fuerte y un espiritu sensible, cada dia mas, para afrontar con tanta sensibilidad este tiempo, que la ciudad deje de ser un simulacro y seaun lugar de transito comun y educado. Espero que sigamos leyendo nuestras sensaciones plasmadas en este espacio.
Un saludo
roxana
"Tú eres sed que recibe el olvido"
No se decir con palabras lo que este verso me ha sugerido, pero me ha emocionado.
Hola Fermín:
¡¡Hermoso poema!!
Sobran las palabras... el Premio Adonáis lo ratifica.
Saludos
Fermín:
Excelente poesía !!!!
A veces, lo que algunos opinen no dicen nada, o lo dicen todo.
Si una poesía te llega, quiere decir que el autor ha cumplido con su cometido, causar emoción, o lo que sea al transmisor.
A mí personalmente, me ha impresionado, la belleza y la descripción de tus palabras, al mismo timepo de ser emotivo eres dulce y tierno.
Algo que te llega muy dentro.
Igual es porque soy mujer!!
y la sensibilidad la tenemos a flor de piel, o es por que como seres humanos necesitamos el abrazo de otro sewr humano aunque sea por escrito..
Sea lo que sea, me ha encantado!!!
Felicidades genio.
Y de paso perdóname si no te contesto en mi blog pero es que además de tener mucho trabajo, (y lo mio es escribir) tengo un gripazo de mil demosnios que no me lo saco de encima.
Besos gran poeta, dios de las letras!!!
Bueno, Judit, me alegro que hayas dicho que eras tú. Me alegro de verdad. Insisto en que cada uno puede opinar lo que sea, positiva o negativamente, pero no me agradan los anónimos, me reitero también en mi opinión sobre los que se camuflan para expresar sus opiniones.
Por cierto, para los que no me conozcan, Omaha es el mismo Fermín que cree tener un blog que se llama Contrapoeticam
Lisebe, Fermín no es un dios de las letras... ¡¡¡por todas las sombras de Transilvania!!!
Te lo digo yo, que lo conozco muy bien, a menos que los dioses vivan en escenarios de cartón y papel maché... en vez de en los Olimpos de los finísimos literatos.
Venid a su Transilvania particular y conoceréis de qué esté hecho ese que se hace llamar poeta... ;)
Hola, Fermín...
Muy romántico poema, con mucha sensualidad enredada en sus renglones.
Cordial saludo.
Fauve, después de los desvaríos y paranoias que se trae Omaha... (dejémosle estar al vampirizado gachó), te contesto.
Este poema, te lo comenté en un correo, no es melancólico. Desde mi punto de vista, quiero decir. Si genera melancolía en el lector, es algo que está aportando el lector a la interpretación, no yo.
Recordemos lo del dibujo del sombrero que no era un sombrero sino una boa que se había tragado un elefante.
Representa, como otros muchos de mis poemas, todo lo que entiendo por amor. Sexo y amor, a la vez, indivisibles, inseparables. ¿Que hay palabras como "olvido" que pueden hacer pensar en melancolía...? de acuerdo. En cambio, para mí la palabra "olvido" tiene en el poema distintas connotaciones. No las voy a explicar, porque es el dibujo de mi boa que se traga el elefante. Los adultos van a ver otra cosa.
Por otra parte, para mí la poesía está plenamente imbricada con la vida, inclusive con la vida real, con mi vida real. No comulgo, para nada, con la obra de los poetas que "fingen" su obra o que "mienten" con lo que escriben. Este tipo de poetas me resultan empalagosos, porque -a mi entender, ¡eh!- no son poetas, son VER-SI-FI-CA-DO-RES. Que es muy distinto, aunque parezca que son realidades cercanas.
Gracias por tus bellas palabras en mi blog, con el poema de Bendetti. Un saludo
Roxana
Un preso mira el paisaje con ojos dintintos de un hombre libre.
Un hospitalizado capta el poema en el aire de hierba recién cortada.
Una canción ridícula puede conmoverme por ser la preferida de alguien que no está.
Los poemas son de la humanidad no de los poetas.Poeta es un pintor, un escultor, un fotógrafo...
Poeta es aquel que trata de plasmar una realidad que lo conmovió y le pone alas...esa realidad vuela...posándose en otros ojos,otras manos,otros oidos, otra piel...posándose en otra realidad, que lo revive y le da una nueva forma...que vuela libre a otro cuerpo libre...
El arte no se clasifica ni se dosifica.Amar es el arte
Anónimo.Un ser.Judit Miruendano
Bello y tremendamente sensual...
Merececido accesit ;)
Un abrazo
PRECIOSO. La fragilidad transmitida desde las primeras palabras. Felicidades!
Bello, intenso, sencilo, complejo...
Todo va a una misma emoción, desnudar el alma al leerlo y desnudarse ante él.
Un abrazo
Desnudarse es la antesala del amor.
Bellos versos, Fermín.
Da igual con premio o sin premio, con áccesit o sin él. El poema es magistral, y lo sabes.
Otra cosa es que el escritor escriba para sí o no; el resultado es universal y "patrimonio de la humanidad". Si algunos interpretamos otras cosas por carencias o recuerdos o anhelos o por verdadera interpretación, quizás ya se escapa de la intención con la que fue escrito.
Ya sabes: los críticos...
Un besazo.
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