Una vez, hace mucho tiempo, tuve una amiga. En la época de mi bachillerato. Era una buena amiga, o al menos así lo creía yo. En nuestras conversaciones me comentó que escribía poesía. Me interesé por sus escritos. Dada la personalidad de mi amiga y su madurez en muchos aspectos de la vida -de hecho era unos años mayor que yo- me imaginé que me encontraría con creaciones de algún modo dignas de tener en cuenta. No fue así. Me decepcionó lo que leí de ella. Y mi error fue decírselo, aunque fuera a su requerimiento. Con todo tacto le hice un comentario en el sentido de que lo que estaba escribiendo respondía más a tópicos, con frases trilladas, que a un buen poema. Y añadí que podía mejorar mucho si se empeñaba en ello. Mi intención fue en todo momento ayudarle, porque creo que ella lo merecía. Al principio no pareció afectarle. De hecho, incluso me dio la sensación de que encajó la crítica de buen grado. Pero días más tarde, llegó mi amiga a mi casa con su madre. Su madre me pedía explicaciones acerca de lo que yo le había dicho a su hija para ponerla como la puse. Sí, tal como lo estoy escribiendo sucedió. Ya lo de la madre se me antojaba muy fuerte. Así que fui intentando deshacer como pude -sin tener ninguna necesidad de ello- lo que aquellas dos consideraban una especie de agravio. Lo sentí mucho por ella. Porque era una persona llena de capacidad para escribir, no específicamente en el terreno de los sentimientos, que como digo responden siempre a otra cosa que no es en realidad poesía, sino en el de las palabras y en su uso. Tenía muchas posibilidades de decir algo llegado el caso. Hace años que no sé de ella, es obvio. Seguramente hoy tendrá un blog con un pseudónimo y publicará cosas ahí. Cosas como las que me dio a leer. Internet, ya lo he dicho antes, permite este tipo de cosas.
Aquel episodio me hizo comprender, ya desde mis tiempos de bachillerato, que con pataletas nunca se suele escribir nada bueno en literatura. Y que las pataletas son eso, simples pataletas. Propias de los pequeños, de los que no tienen madurez. Si no se dejan atrás ese tipo de arrebatos provocados por el orgullo y la autoestima mal entendidos, no se puede llegar al estado de reflexión que todo intento de escribir poesía exige.
Desde entonces no he vuelto a decirle a nadie, con nombre y apellidos, nada acerca de su obra, si tal obra me parecía poco interesante o pobre. Lo he hecho generalizando. Quizá porque así nadie se da por aludido en especial y porque dichos sujetos de tal manera pueden extraer enseñanzas de una mala crítica que no se dirige o focaliza sobre un individuo en concreto.
Los que sufren pataletas, en el fondo, se señalan a sí mismos. Se ridiculizan a sí mismos. Ellos mismos se ponen en evidencia y se definen claramente con sus exabruptos. ¿No creen ustedes que las pataletas y los berrinches son más propios de la ignorancia que de eso que se suele llamar el sentido común? Yo creo que sí.
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34 comentarios:
... O establos, depende de quiénes las habiten.
¡Ostras! Contundente y profundo.
un abrazo
Así es, sin vacio no hay reciclajes.
Vaciar el lleno que poseemos para volver a llenar o desprogramar el programa defectuoso para reprogramar el perfecto.
Gracias por estar Fermin
Y pagar tanto para acabar siendo clones. Alienación.
Besitos.
Gracias pro tu visita!! ahora vengo a deleitarme con tu blog. Son buenas tus fotos, originales y vistosas y lo que escribes es estupendo. Te felicito.
Saludos!!
Inquietante foto para unos versos que hacen reflexionar, como siempre en tu casa.
Un abrazo y buen fin de semana.
No sé si venimos del vacío como apuntas en el poema. Si es así y el vacío del principio nos iguala a todos, el vacío en que acabaríamos al final sería horroroso.
nunca se sabe quien lo habita y de que manera.
Besos
Despues de una ausencia, por problemitas de salud, vuelvo a visitarte y me encuentro con tu infinita calidad para decir tanto en tan pocas palabras. Entre la imagen y el poema reflexiono y trato de apaciguar el vértigo. Simplemente estupendo, grandioso, amigo. Un abrazo
Muy duro, amigo.
Y esas habitaciones se llenarán de sueños...
Hace pensar!!.
Que tengas un felíz fin de semana.
Saludos.
Jacquie.
El vacío siempre está ahí, cuando venimos y cuando nos vamos: nada y nada!
Muy gráfico además!
Un abrazo!
¿Y adónde vamos, Fermín, adónde vamos? Porque yo con esta mierda de mundo que hemos construido no lo tengo nada claro.
Saludos.
Emilio, ¿qué te puedo contestar yo, que estoy hecho de dudas?. A veces quiero creer, puede que en el fondo sea creyente y ni yo mismo lo sepa con certeza. Pero muchas veces me asalta también la idea de que todo esto de la existencia no es más que un antojo de la materia, una equivocación quizá, y todos nosotros, los que vivimos, los que vivieron alguna vez y ya no están, salimos malparados por ello, por una posible tomadura de pelo que es el existir. No sé. Ojalá tuviese certeza de algo. Pero con el paso de los años, siento que la certeza se sitúa más lejos cada vez.
Es el vacío lo único táctil.
Ahh.. aquel vacio que aveces llena tanto.
Somos personajes de algun autor Fermin, siempre lo he creido asi..
Un cordial saludo.
Desde un vacío lleno de vacíos.
Besos y amor
je
Versos reflexivos, un gusto leerte. Cuidate.
Buenos dias!.
He venido a ver si habías cambiado tu entrada. Da igual, de todas formas la he vuelto a leer Fermín.
Pasa un buen dia, seguiré visitándote.
Saludos.
Jacquie.
Es el vacío lo que se parace más a la vida humana, al ser humano.
Un abrazo.
Àlex.
Me encanta todo lo que escribes, pero hoy me has dejado colgada de tus palabras.
El vacío es lo peor de lo que puede estar lleno un ser humano.
Besitos :-)
Me encanta tu blog, te lo dije?
Como dice Machado, todos decenderemos al mismo mar...
Un abrazo
Petra
Fue un placer leerte. Gracias. Te dejo un beso, cuidate.
No se puede creer en el vacio asi como asi cuando todo lo qe nos rodea es tan bello que por fuerza debe haber algo mas que nos ha traido hasta aqui,la vida no se acaba en la muerte ni empieza con el nacimeinto, la vida es un don eterno.
Ando queriendo soltar el lastre de la esperanza y los miedos en ese destino de habitaciones vacías, para luego no entrar mas en ellas y poder ser igual a un niño…
Pero es morir sin haber muerto
obviar los sueños
y estar muerta sin morir
callar los versos.
Tu blog siempre me sorprende y me invita a la reflexión, podría decir que, a veces incluso me inspira. Gracias por todo lo que compartes.
Saludos
Gracias. Te dejo un beso y saludo, cuidate.
Me consuela que esos vacíos se puedan rellenar; luego, el porblema vendrá cuando haya que encontrar una manera sólida, fiable de que no se vuelvan a crear huecos, ausencias, soledad, ... Un abrazo desde Petardylandia.
Despues de unos días de ausencia involuntaria,vengo a releerte y a dejarte mi abrazo incondicional de siempre.
Vengo a saludarte. Te dejo un beso, cuidate.
Pero nos aferramos a los sueños y a los presagios. Porque por lo menos eso tenemos.
El vacio es como la nada, que si nos asomamos se llena.
Besos
La existencia puede ser todo lo que queramos, como estar en los días entre los árboles sin hojas, es vivir proyectando nuestra propia muerte, vivir entre el "creded y multiplicaos", mirar y no ver la vida, ver y callar, extraviarse en el día de ayer, comprender que toda inocencia es cuestión de creencia, buscar y no encontrar nada o encontrar lo que no se busca y sobre todo el argumento que se hereda y el hábito del constante hábito...
Un saludo
Casi todos los días paso cerca de esas casas que ya sí están habitadas.
Y los comentarios de esta entrada se encierran, cada vez más, en el revoque mudo de su cotidiano fulgor.
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